Frei von Angst winden sie sich wie Schlingen um einen Ast,
der erstickt und nie da gewesen zu sein scheint.
Winden sie sich um sich selbst,
um eine Hülle des Gewesenen,
der Erwartung.
In leeren Hüllen verknoten sie,
verboten,
es ist der der allwirksame Wille,
das Licht, das Lied, das alles verschönert.
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